Глава 3. Она

Теплый ветер приласкал её, так, что сосредоточится и пойти дальше не очень то и хотелось. Солнце садилось, вокруг бегали детишки и кричали хороводы, что-то на французском пронеслось мимо её ушей, когда пробегал темнокожий бегун в серых шортах и красных кроссовках. Глаза открыть было тяжело, момент тишины, а именно от рабочего гула, был особенно интимный. Хоть и парк являлся общественным местом, всяко лучше, чем в кабинете среди кучи бумаг и вешалок.
Она сидела на траве, протирала свои шелковые штаны черного цвета, но это не имело значения. Прикрыв фуражкой свое лицо и поправив очки на переносице, она затянула Мальборо красные и пыталась уловить каждый вкус, что давал никотин в легкие и горло. Кожаная сумка коричневого цвета бесконтрольно лежала также на зеленой траве. Девятнадцатый округ приносил ей особенное спокойствие, да, тут могли бы дернуть её сумку, пока она наслаждалась своим триумфом, но никому это не нужно, потому что она выглядела своей. Своей - разбитой, сломленной и не понимающей куда ей дальше дышать.

— Вам как и всегда мадам? - уточнил пожилой официант с седой бородой, ухоженность которой, всегда удивляла клиентов.

— Да месье, как и всегда, но думаю на этот раз дополнительно стейк из лосося.

Достав с коричневой сумки ежедневник, она начала судорожно искать номера записанные на той неделе. Страницы липли к пальцам и с предательством подрывались на углах. Затрёпанный ежедневник, больше походивший на альбом для рисования, уже был разодран по краям, но на этот раз видно, она где-то замарала руки, когда сидела на траве.

— Нашла, чёрт… 7–8–1–2–3–4. - набрав на панели экрана телефона послышались гудки.

- *Абонент временно…*- не дослушав до конца предложения, она сбросила трубку и взяла в руки еще одну сигарету.

Закат отливал на фоне Эйфелевой башни оранжево-красным цветом. Дела оказались не завершены, так, она села в метро и отправилась на студию. Парижское метро, со всеми запахами сырости и людей пробивал точные ощущения в голове, похожими со школьной поездкой из Италии.

- То манту, то верте, ну не понимаю! - топнув ногой взвизгнул Антон - правая рука её превосходительства.

- Un manteau vert, зелёное пальто, пора выходить за границы одного языка Антон. - протянула она, снимая с себя кожаную короткую куртку.

Славянский мужчина средних лет, попавший в модный журнал из-за разлетевшегося скандала на показе YSL, в скорем времени стал её правой рукой. Вот это группа! Все воспевали их успех и думали, как же верховному совету директоров было трудно разглядеть в них потенциал когда-то. Их связь была примером всем. Когда-то продавец бутик и журналист из России. Талант или везение?